Descalços

Je les encore vu longer les parois des kiosques à journaux, la main glissant contre la rampe du métro, assis, le regard espiègle ou voyageur. Ils arpentent la Paulista, artère peuplée, inhumaine, alignement de sombres palais coiffés d'héliports. Mais à présent, conforme à la vague de froid, ils sont vêtus de chaussettes pendantes en leur bout. On ne voit plus leurs pieds usés.

Même déchaussés les enfants des rues semblent résister au froid. Je me demande où ils dorment. Question lugubre. Ils se terrent derrière une couverture, là est leur maison. Ils évoluent en bande. La bouche dégoulinante de bonbons, trésor convoité. Ils ne sont jamais seuls. Ils jonglent, ils courent, ils s'arrachent un bout de je ne sais quoi. Ils semblent invisibles.

Et moi je rentre du taf et je tente de ne pas être prises entre les flux malsains des inégalités de cette ville tentaculaire. Acheter le journal, boire un jus de fruit frais, sortir de ma poche ma carte de métro. Autant de gestes quotidiens qui ne sont plus anodins.